La soledad se expande
como la acuarela en un papel
demasiado húmedo.
Congelamos los restos de una fogata
para regar unas flores que se deshacen
en estas manos llenas de espinas.
El escuálido ahora, que nos llena de eneros
la cama en la que no dormimos,
se regodea en el frío del que nos abrigamos
en este silencio.
Nunca conocí un puente
tan extenso como el pasillo
que separa estas dos habitaciones.
Quiero morir en primavera 